Dóris Araújo
Meus filhos já não querem colinho,
querem brincar na rua.
Não me escutam as estórias,
inventam as suas.
Já não pedem carinho,
pedem-me mesada.
Já não brincam de cavalinho,
brincam de queimada.
Não mais se impressionam com a lua.
Já não tremem com a escuridão,
fizeram amizade com a noite.
Do vento, não temem o açoite,
- Relâmpago? não é bicho papão.
Gostam de churrasco e melão.
Seus olhos não me buscam,
buscam a imagem na TV.
E há muito tempo
não me pede o peito, o meu bebê...
- Estou ficando velha ou amadureci?!